Ese muro sin nombre en el desierto lo hiciste a pesar de ti.Es tu recuerdo.

Cuando nos morimos dejamos un cadáver mármoreo y desestabilizador  lo respeten o no,dure mucho o no,pero nuestras conversaciones que eran sagradas porque sí eran desestabilizadoras moviendo la cucharilla del café o sin saber a quien mirar desde el atrio morirán sin cadáver ni nadie que quiera darles la profunda inteligencia conque tropezó el borracho sobre la alfombra roja. Nadie quiere sangrar decentemente la inteligencia del otro y somos flores mustias cuyo aroma inteligente muere en las conversaciones sin que nadie las distinga.

Somos tan vagos que seremos incapaces de ver como el viento se lleva la pelusa cuando no quede nada de nosotros.No quedarán fotos amarillentas.nadie querrá ver crecer el trigo por nosotros.Tan vagos que no podremos ver lo que dejaremos en los otros sin que ellos nos crean.

El pobre solo ve el trabajo,los andamios sucios y mal cubiertos por las telas bajo el sol,el sufrimiento y las humillaciones del ruido de las lavadoras de las lavanderías industriales,no ve el mar en oleaje,ni siente el escalofrío del frío del relente en la noche,ni las risas de los borrachines en los bares.Siempre las mismas obsesiones,siempre la misma angustia de no tener de qué vivir.Siempre la misma verdad de su inutilidad bajo la luz del sol.

Que toda nuestra imaginación se desahoga en suspiros que no podemos aprehender.

Nuestras conversaciones son obras maestras como ríos que transcurren en el desierto y crean limo

pero el río vence al desierto aunque no cree vida.

Nos grabamos y no podemos traspasar la grabación al blog.El blog nos dificulta,nos obliga a enfrentarnos con nuestros sentimientos.

Nos fotografiamos pero no nos gusta nuestra cara de niño junto a la genial expresividad,ni nuestra espalda encorvada como un miserable cortesano sirviente.

Y para pintar perros ensangrentados royendo mariposas multiplicadas en su boca hay que saber dibujo técnico, o la degradación de una prostituta rodeado de amigos sarcásticos y arrugados y llenos de moral,de orden,de baldosas de granito, de calendarios con trabajadores duros.

Estamos llenos de grandes ideas pero no de grandes esfuerzos.

Y cada vez necesitamos acicates más fuertes,para reacciones más y más fuertes que no significan nada. O poco,o sea absolutamente nada.

To this end we have raised funds for the campaign.

Sobre el campo tonal inglés

El campo tonal del inglés es muy grande por su forma taimada de expresarse,o dicho de forma más brusca por algunos por su hipocresía.(Campo tonal es bajar y subir el contorno de la voz).

Ellos quieren ser educados y que te des cuenta lo educados que son. En España las cosas las decimos a la cara sin medias tintas,da igual las consecuencias,o si lo que decimos tiene que ver con la verdad,o con nuestros sentimientos que se quieren desahogar por todos lados. Son dos ritmos distintos de herir.
Los hooligans son una tercera vía ni contención ni variaciones tensivas.

Ni siquiera con los divinos Albéniz y Rossini.

Te pasa el aire
entre los ojos entre las manos
porque eres un don nadie.

La "Asturias" de Albéniz debe ser tarareada con la paranoia de la "En la gruta del rey de la montaña" de Grieg. Si Rossini y Albéniz fueran alemanes tendríamos a Rossini hasta en la sopa,ahora solo lo tarareamos con pasión en la vida.Alemania ha establecido un orden artístico en el mundo que mientras nos ha beneficiado en la pintura a los latinos,nos ha perjudicado mucho en la música. Es algo que le hubiese pasado también a Albéniz si hubiese sido alemán,que también tuvo sus fárragos populistas a pesar de todo llenos de una luz eterna que da a una isla árida. La filosofía y la música europea han sido básicamente alemanas y han eclipsado las genialidades periféricas, que las ha habido e importantes. Tengo la sensación de que gran parte del arte en época estival incluso el más culto quiere tener un pedigrí de cosmopolita renegando de lo nuestro.Los españoles somos injustos y olvidadizos con nuestro propio Arte,y ocurre en casi todas sus ramas desde el cine hasta la música. En todas se repite la misma catástrofe sin parangón: la fragmentariedad de los genios,vivir con necesidades,la comercialidad,la falta de amor del público por la estilización de su arte,no saber comerciarlo,una chabacanización de esa creatividad. Siempre que pienso en el aroma en los campos del Norte de España con sus valles y sus bosques pienso en el dramatismo de"Asturias" de Isaac Albéniz. Hay algo dramático en el arte andaluz que se ha mezclado y enriquecido en el folclore por las venas de otros lugares. PERO el País Vasco culto prefiere reivindicar a Bach en vez de saber quiénes son ellos y parte de su tradición. Y me siento como un suplemento dominical de periódico local. Necesitamos ser vulgares para aburrirnos en nuestro trabajo.Pero a veces no nos permitimos la picardiapor ser demasiado infantil. ¿Pero si la picardía es una viruta de placer puede ser realmente infantil?. ¿Puede un niño contenerse tanto?.

Me paso la vida escuchando canciones brillantes cuya letra no entiendo,y es mejor así,porque la música eleva al máximo el alma pero la letra nos hace ver el suelo lleno de tierra y chabolas,y uno tiene que esforzarse por mirar siempre hacia el cielo.Así si no siempre perdonamos a Metastasio, ni con el divino Rossini. Es algo que le hubiese pasado también a Albéniz si hubiese sido alemán. La filosofía y la música européa han sido basicamenta alemanas y han eclipsado las genialidades periféricas, que las ha habido e importantes.

Grandeza de la miseria del hombre

Hasta los grandes mentirosos han tenido necesidad de arrepentirse y de decir la verdad seca,sin justificarse.Y entonces nos sorprendermos de que cosas se arrepienten.De cuánta confusión ha dirigido su orgullo.

Miterrand que le hizo el juego al derechista presidencialista de Gaulle,tuvo necesidad de confesar que era un burócrata colaboracionista de Vichy pero apenas se arrepintió de su montaje para fingir un atentado para hacerse la víctima. Ni de su conformismo en el Mayo del 68. Amaba el orden.

 Chaplin nunca quiso contar como abusaba de las chicas aspirantes a actrices,pero él tenía firmes ideas izquierdistas a favor de la dignidad humana.

Y Stanley reconoció como una liberación de un morbo tortuoso que vivió su infancia en un orfanato,pero narraba con paternalismo como hacía cacerías contra los negros en sus incursiones en África pero ay como esforzaba sacrificada e inútilmente en enseñar a los negros los rudimentos de cómo manejar un rifle.  Sí un simple rifle.