¡No me grites!. Soy Neruda.¡Cierra la boca!. ¡Yo soy Pablo Neruda!

En recuerdo a mi perversa y degradante amistad con César Q.V.

A cada ojo eterno es más difícil
mantenerme a la altura sin penas
de mis recuerdos profanados
solos pirámide en la selva.

Cada noche llena de manos pegajosas
de lluvias indiscretas que asaltan
que vulgarizan el aliento del moribundo
y que miden con un pañuelo moqueado
los ojos vidriosos de la amada.

Para la levadura ya no hay mundo
ni a los ojos de mar crispado en quien me sueña,
nunca tuve a un Max Brod
ni a un Arimatea ni a Robert Ross
para recoger mi cadáver sin vergüenza.

La marea desata mi rostro
de la pena dando patadas de potro.
La espuma feliz todo lo hunde.
A mordiscos de vidrio y chatarra
bajo luz de baraja de la parra
que lo sublime eleva y confunde.

Excomulga de otra en otra culpa
la culpa del Universo es tuya
y en ti tus recuerdos dignos
como el nocturno canto
en el follaje,vacío y falso.
El amasijo de humillaciones al raso
ya dan lo mismo.

Este paisaje de montaña
con su sortilegio a mar de araña´
del que te sientes tan ajeno
eres tú aunque lo desprecies
y lo echarás de menos
cuándo lo destruyas de recuerdo.

Pessoa al que se quedó sin su último amigo

De fealdad intensa
carta anónima
vendes castañas egoísta
chismorreas comadrona.

La puta quiere ahijarlo
¿qué sentido tendrá el vitriolo?
¿para qué sufres de bondad
si de ego acabarás solo?

En el exilio de la noche
te desprecian tus idiomas
tus correas suenan a coche
¿ya encontraste a Roma
entre los millones de personas?

Te olvidan tus idiomas
y las que amaste si te ven
te acuerdan por desprecio del no se qué
como si miraras a otras.

Ves a las bellas que se van
musas que no entendiste
tuberías de una fábrica
dejadla a la selva que embiste.

¿Para qué sufres de bondad
si de ego acabarás solo?
no queda nada que humillar
salvo el recuerdo de otoño.

Queda la gana del laberinto
del mar ajeno a la vida,
ni en los ojos de las mujeres
que esperan y que apenas miran,
mujeres de las paradas
de las filas de la comida
redes vacías de órbitas
tu radiación que no orbita.

Salvo el recuerdo todo es ridículo
 y todos los recuerdos son ridículos
pero nos muerden a la vida.

Morirás como las arrugas
como baraja escondida
soñando oportunidades
el puñal en ti se reía.

El puñal en ti se reía
con el recuerdo de la nieve.
A devolverte el saludo
como una Verónica
nadie se atreve.
Indiferente o arrebatado
¿qué pensarás al verle?.

Mishima ante el suicidio colectivo mandado por el Emperador Hiro Hito

Mishima y parte de su generación llevaban llevaban 3 años y medio de guerra.La derrota era inminente y esperaban por radio las órdenes según el código del Bushido que implicaba el suicidio colectivo mandado por el Emperador Hiro Hito.

Se sintieron libres,plenos liberados de los prejuicios que habían guiado su vida, el honor,la vergüenza. Sí 70 millones de personas se iban a suicidar para evitar ser derrotados¿por qué? ¿no era eso asumir la derrota? No. Era negar la posibilidad de admitir que el trabajo duro pudiera acabar en derrota.
        25 años después de la guerra en pleno éxito creativo y social intenta dar un Golpe de Estado absurdo pidiendo que el Emperador vuelva a ser nombrado descendiente de DiosSol y crear un Imperio con un gran ejército,como nadie le hace caso como era previsible se suicida.
¿Quiso llevar SU teoría del honor hasta el final?

Esto no es novedoso.Pero no por eso es cierto.




¿Cuál fue el verdadero motivo del suicidio de Mishima?
¿El mártir para dar mayor valor a un código moral?

¿Cómo es posible que el público de este cine de felicidad conyugal de los 60 fuera mayoritariamente femenino?

Cine reaccionario de los sesenta el erotismo o la felicidad conyugal

¿Cómo es posible que el público de este cine de felicidad conyugal fuera mayoritariamente femenino igual que lo fue en los dramas de honor de Calderón de la Barca?¿Cómo fue posible que las mujeres vertebraran sus familias enseñando este cine?¿y cómo es posible que ahora respeten esta tradición cinéfila? este landismo de felicidad conyugal.

En Occidente todas las corrientes históricas crean un movimiento reaccionario en el Arte que se hace popular que nos hace conciliarnos con aquello que matamos de una forma fraternal. Ponemos a los cachorros en una caja de zapatos con agujeros y lo vemos jugar antes de tirarlos al precipicio.

El año 68 supuso un cambio de sensibilidad y una amenaza evidente,los papeles jerárquicos iban a horizontalizarse .Los jóvenes no obedecerían tanto a sus mayores,ni los alumnos a sus maestros ni las mujeres a sus maridos o padres. El cine de un país reaccionario políticamente tomó partido por lo que moría en forma de comedias simples pero efectivas que abusaban de la sensibilidad del espectador.

Las personas que iban a ser beneficiadas en esos cambios eran vistas con una simpatía paternal y ñoña. Todos sabían que tenían la batalla ganada porque eran modas que se estaban asentando en la Europa que queríamos imitar a toda costa.

¿Quién va a sufrir más por los atentados asesinos de París?

¿Los franceses de París?No.¿Los empresarios turísticos franceses?Por supuesto que no, ellos recuperarán sus beneficios en año y medio,y apenas bajaran un poco los precios.
Serán los miles de desgraciados musulmanes sirios a los que les van a caer bombas sobre las ruinas recientes de lo que amaron antes de que se lo cargaran los de ISIS.

O sea los débiles desesperados que se escondían o que creían que iban a apoyarles para que crear un Estado Islámico más fuerte.

Hay cierta madurez dentro de la debilidad y la crueldad de los poderosos como chispas de luz dentro del remolino del agujero negro. El terrorismo musulmán apenas va a hacer daño respecto al daño que les vamos a devolver.

      ¿Quién tiene valor de decir que no maten a cientos de miles de inocentes que no tienen la culpa de la sangre? Y si hay sensatez es una locura porque no se puede evitar esa pulsión de desahogarse,de placer,de rabia soltada en dañar a alguien cuyo delito será tener los prejuicios que su religión le haya inculcado de niño o que apenas nos ha hecho daño.¿No hay Nietzsche en esto?

¿Conoces muchos árboles que reconozcas sus sentimientos?

El drago cuando lo rajas sangra, y nos hace un favor reconociendo sus sentimientos, ¿conoces muchos árboles de esa nobleza?

Uno solo es feliz,se sentirá solo pero es feliz.

Uno solo es feliz,se sentirá solo pero es feliz. Después cuando te relacionas con los otros es cuando te llaman suspicaz o te llaman infantil, si te ofendes las impertinencias soterradas,pero ya eres desgraciado. Aunque en el fondo sea la inactividad. ¡Qué pena no tener una mina de lo que sea cerca de mi casa!.

La dentellada del sueño del angelito(Marla)

                Soñando con comerse una rata.O con unas vacaciones prematuras,¿quién sabe?.

Anecdota divertida de "El libro del Desasosiego" de Pessoa.

                                Ron Wood en una foto de relax en vacaciones


Pessoa fue un joven apuesto y callado como corresponde a su leyenda de persona torturada o virgiliano que se deja ir.Pero en el libro del Desasosiego decidieron poner fotos de sus años finales en que aparece gordo(hasta con un poco de papada),calvo y con un bigote grueso como diplomáticamente lo describía con repelús Ofelia su antigua novieta.Para dar un paso uno tiene que estar seguro del mundo y si no merodeas tu cuarto.

  En el Libro del Desasosiego todos son varillas y un sentido de la parodia rancio,una ironía del que no tiene fuerzas.Una muerte grumosa con desconsuelo que espera grandes recompensas aún.

   Los lectores que conocemos el contenido del libro que a veces se vuelve rancio estamos encantados que hayan puesto fotos más rancias que revela la parte final de tabaquismo,sedentarismo,copichuelas y soledad correosa del poeta. UNO CIERRA el libro sin complejos,y lo tira lejos de una patada, sin ninguna tentación de flagelarse por amor a la cultura.

No seas ácido que eso no vende me decían en la radio, pero como los clásicos solo tienen adeptos deben pensar que se soportará la máxima carga, y que incluso se quieren antídotos agrios, de los que te hacen coger un temblor en la cabeza,ponerte roja la cara, y arrugar en la lengua.

Sin embargo, una ve la figura de Ron Wood,guitarra de los Rolling Stones, en su autobigrafía de extrema delgadez,con pelo y rostro marcado casi de gitano y con las venas casi peladas,típico cuerpo de una persona que conoce las drogas y a uno le da buen rollo y sensación de modernidad. De gente sin traumas y sana cuyo único problema habrán sido la herína de las fiestas locas rodeado de mujeres rubias de belleza clásica.

Los Rolling Stones consiguieron el ideal neopagano de Pessoa más de lo que se atrevió en vida,pero sí en sueños intensos,contradictorios,llenos de pasión en espiral.

          El dibujo mantiene el ojo multiplicado, la mente como nieve que intenta derretirse y aún no puede y la intuición llena de posiciones complicadas y duras como una mano agarrotada. Además Marla,mi perra, jugando me arañó el otro día la cara(sin precuelas) o sea que veo tu linea como un punto asesino que se fue huyendo por los callejones de una gran ciudad. Pues hasta allí van muchos a buscar cariño y que les escondan de sus crímenes                

       Desde los 18 años en adelante Pessoa apenas abandonaría su ciudad de Lisboa y sus demonios tutelares como Virgilio, Whitmann,los estoicos y los movimientos de vanguardia de la década de los 10, le seguirían hasta el final.  No asustan las palabras sino los que consiguen cumplir y ser fieles a cada una de sus palabras.

¿Cuándo cuándo desaparecerá el mar?

                                                          Mar acribillado.                            

Cuando volveré
de este mar que siempre soñé.
El mar de nuestros recuerdos.
Como cuando empuñas el brazo
para que nazcan polluelos.
El mar de los zarpazos
el horizonte queda lejos.
Pero el mar...

Cuando te enamoras del velo
recuerdas los cristales rotos
por el etereo fuego
de aquellos ojos.

¿Padre a dónde iré?
¿a quién tendré?
¿de qué viviré?
el mar solo el mar.
Pero el mar...

El mar de cuando te soñé
y ella se fue con sus hijos
y tu a trabajar a las cinco
y las gaviotas sin caché
vagas en la aduana...
Pero el mar de la nada...
Pero el mar...

El mar arrebuja la seda
hace beber lo que enfanga
en la sabana que sueña
el mar acapara acapara
¿cuándo desaparecerá
el mar?pero el mar...

                               Pensábamos que sería una montaña de Africa pero no podía ser,error cartaginés.
El poco es el Teide obviamente no mirábamos al Oriente desde Occidente sino de Occidente a Oriente. ¿Se daría cuenta de esto Hanon el cartaginés?.
                               

Cantiga:Por el sufrimiento. Correas arriba

Correas arriba
dientes al cuello
correas abajo
dientes al suelo.

Como un borracho ve acá
la costa
la costa que ve de lejos
que es la costra de sus huesos
que se ilumina en su costra.

El amor es de dientes
y los dientes se pudren
y muerden y mueren.-

Mi corazón es un negro
que al árbol volea
echando al Norte de menos.

¿Dónde están mis noches
esperando mi amor
y alguna salvación
cuándo saldré de esto?.

Así es pelea de perros
con sangre y espuelas
para sus dueños.

Todo es sufrir
y todo lo perdemos
menos el mar
 y la rabia que vemos.

Soy como el perro
sin dientes puedo vivir
pero no puedo no
vivir sin dinero.

¿Cuándo encontraremos a alguien que tenga la honradez de no quejarse?

                                                                 "El diablo en el nacimiento de la Primavera"

Quejarme de mi falta de amor
tras gorrones sin dar chapa
que quemé mi juventud
entre soplete y la espalda.

Que sufran lo que sufrí
que odien como odio yo
la roca se hace dura
o arena ante el mar en clamor.

Maldice entre estertores
una vida de trabajo 
el metal duro sabe amar
cuando da golpe al badajo.

Perdona con veneración
no como si hicieras un favor
¿prestas un favor?¿a qué demonio
cuando te libras del odio?.

¿No tengo que amar el sufrir?
con fundirme el dinero
 tras tanto trabajo en viajes
y tener buenos recuerdos.

La arena sabe deslizarse
la roca a golpes aprende
¿podrás soltear la arena
aunque seas astuta sierpe?
cuando me contestas
cómo te rompía los dientes.

El amor es preguntas sin respuesta
son dientes rotos que duelen
es trabajo duro que no brilla
satisfacción cuando mientes.

-¿Cómo te va? si quisieras respuestas
no harías brillar la grasa.
Porque el que abandona no humilla
y no se humilla al que se ama. 

El dolor solo da valor
al placer que previene
pero como nubes que van
sin más no te mueven.

El hombre no valora
las culpas que tiene
salvo cuando tapan el sol
temiendo que llueve. 

Uno pasea a sus hijos
otro saca a sus perros
otro ahumea a sus muertos
para culparles sin tino.

Yo me acuesto con mi mujer
y me peleo con mi perra
al menos la entiendo
aunque ella no se entera. 

¿Cuándo encontraremos a alguien
que tenga la honradez de no quejarse?
 ver sin reflejarse el dolor ajeno
sin ser impertinente al menos.

Quien cobra 2500 euros jubilado
cuando su vecino cobra 300
por matarse a trabajar al lado.
O  quien que se queja un 9,8
frente al que suspende y corrige
para ver una fruslería sin tocho.

Jarcha A-le-gría

                                              "Amantes de la arena prohibidos por el mar"

JARCHA

Vaya mango de correa
para tan poca perra.

Así nos tranca el deseo
aunque sea el polvo del poleo
así llama si hay perro.
Y así la cachorra del cura
no se entera no esta madura.

Le echan el agua bendita
apenas chorrea es pequeñita
con pena sin saber nos mira.
Vaya mango de correa
para tan poca perra.

Nos mira sin hacer caso
pero no sabe que hace el payaso
cuando la embiste un mal paso
ay la uvas del cura las uvas
si la roba el gorrión maduras.

Ella sufre por el cuello
y le lamen como un sello
pero no se entera del celo
ay mi perra tan inocente
que sabrá la correa que le mete.

Pessoa a su madre. Algo que faltó a "El libro de Desasosiego".

.Y ahora que estas muerta¿qué hacer con tu recuerdo?¿con tu bello rostro?

Madre bendita, madre bellísima,madre sacrificada, mimante, madre manipuladora,madre castradora,madre odiosa. Madre que vuelve inútiles a los hombres. ¿Qué hacer de mí?¿con qué fuerzas bendecirte?¿cómo echarme las culpas de todo de seguir así?.

¿Cómo hablaré de ti de rodillas en posición fetal en medio del cosmos de radiaciones? ¿entrando en una selva de cañaverales de tu útero?¿entre los callejones rañosos de los rascacielos de lujo de tus ojos?¿qué morderé con babas de locura?¿lava inaprensible?

Ay ¿cómo decirlo?me violaron los soldados en fila india?pero apunté detalladamente sus nombres,¿he de olvidarlo?¿no habrá ya justicia?¿cómo olvidarlo? Después de acabar me tiraron por la ventana como un saco de papas.Y me tuve que esconder papea a vapor y fingir mi muerte con las visceras de mi peor enemigo,de mi amigo más impertinente . Ahora tengo alergia a la luz y tengo que suicidarme pero envidio tu fuerza. Esa fuerza rabiosa de histérica que rumia los huesos del cadáver de un frágil aborigen.

¿Qué haré contigo cuyo recuerdo reseca y echa sal en mi lengua engordada?¿mentiré sobre tu hechizo para atribuirte otros hechizos?¿cambiaré tu nombre para adaptarte en otras lenguas?¿por qué ha de ser tu nombre sagrado? tú serás tú en todas las lenguas.

 ¿De dónde sacaste tantos prejuicios estúpidos,retorcidos,mortíferos?¿de qué río arterial con heroína,contaminado de chapoteo de ranas de 3 ojos?


¿Qué haré con tus fotos?¿las romperé por el dolor,las esconderé,me las comeré? ¿me das pena por ti, por mí? ya los campos de exterminio no tienen museos, nuestro pasado exhibe sus muertos despojados,insignificantes en la playa.

¿Qué haré con tus ojos?¿los morderé con rabia,los escupiré, o los bendeciré con ceniza del miércoles de la radio con los gritos del sermón de las 7 palabras? ¿me das pena por ti, por mí?¿me cagaré sobre ellos con vergüenza,con culpa,o con rabia? mirando a los lados para que nadie vea mi crimen.

Me mimaste para que te perdonara tu esquizofrenia que estaba perdonada, de la que no tenías culpa,de la nada que acuchilla la cara, que echa ácido a los brazos del guano de los invernaderos.

¿Cómo maldecirte mirándome al espejo?sería como el que se masturba pensando en otras cosas.

                                                       *     *      *
 Otra lección de lenguaje no sexista por la brillante Consuelo Herrera.

Pude aprender el sentido obvio y blasfemo de la esquizofrenia por un vagabundo. Se había prostituido por 5 euros. Había llenado la avenida marítima de poemas mediocres con sus sortilegios. Fue su última noche de cuentos. El aliento le apestaba a sol y sombras a los que ningún cliente le había invitado. Pero preferí el grisú de Mai,las catacumbas sin aire acondicionado de Mai,las ganas de olvidar,sin perdonar nada.

Se acabó la hidra del machismo por ley. Vamos a concienciar a los ciudadanos por ley. Se acabaron las películas de John Ford refugio de débiles acomplejados que sueñan en pegar  a sus mujeres fuertes,sanas y analfabetas a las que hay que enseñar el alfabeto y las venganzas pasionales de Stendhal. Acabaremos volviendo a ser exploradores del África Negra para ser libres y baluartes dignos de la ciencia. Violando jovencitas,matando negros que llenan sus tripas con el tonel de las guerras floridas,bendito sean por el señor. Qué triste, viejo prematuro puritano, no te atreves a violar negritas.

Correas arriba
dientes al cuello
correas abajo
dientes al suelo.

Todos los hombres somos machistas,los sabios de épocas axilares,que impusieron valores justos,solemnes a golpetazos a sus bueyes y el científico cuántico infantil que cuando se corta afeitándose se hace sangre y se desmaya . La aurora tiene el relente y la hierbita que se desgaja y el rocío.
Todos los hombres somos machistas y por eso es bueno que haya una mujer educada en la igualdad,en la dignidad para evitarlo. Quizá haya alguno que reivindique machacón la igualdad, femenino,por estar arrepentido o por estar medrando. ¿Has visto un varón con empatía?será un esclavo o un escritor,o sea un desgraciado.

El machismo viene del orgullo del hombre y quizá no sea malo.No el machismo de los vagos,de los inútiles, de los intelectuales solemnes o de los curas,siempre buscando recompensas divinas o éticas en dejarse derrotar,en no replicar,en hacer el vago.
 Porque para cualquier cosa se necesita orgullo, desde limpiar los excrementos del perro cuando sale hasta limpiar el suelo. Este orgullo diluido es la dignidad,el reivindicarse y es necesario.

Aunque fuera transexual me aburrirían estas parroquias. Nos hemos deshecho de Dios pero no de sus monsergas. ¿Y cómo me puedo quejar si de alguna forma me quieren,ignorándome,aguantando mis impertinencias a destiempo con una sonrisa cínica y benévola? ¿podría tener mejor profesora?
Pues no. No podría violar a negras más bellas y salvajes.

¿Viva la barbarie?. Otra lección de lenguaje no sexista.

El Padre de Dostoieski

Lo que más me duele
fue mi desprecio que malinterpretaste
que bajo el mar no encontraste
el petróleo de camisa que huele.

Lo que más me duele
es que no tuvieras el sufrimiento
del trabajo duro del desierto
la roca frente a dunas que se mueven.

Lo que más me duele
es que fuera tan inútil tu dolor
lágrima en un libro sin olor
olvidada en mitos cuando llueve.

Quizá lo que más me duela
es el sabor agrio a cáscaras
de la soledad de las máscaras
de las ramas que se aprietan.

Lo que más me duele
es que por los insultos no entendamos
que lo hicimos por regaños
que escarvan hambrientos la nieve.

Lo que más me duele es el odio
que no deja ni el sol al desierto
que te alegres de que haya muerto
o de que al final esté tan solo.

Cerró las escuelas el odio
cerró los hospitales de nieve
los enfermos que ya no quieren
fuman maldiciendo solos.

No reafirmo la verdad si estoy solo
los préstamos a las estrellas
quedan cerradas las escuelas
y en la esquela un silencio sordo.

Al muerto no les quedan vestidos
se han roto sus fotos,
frío de insulto a mi rostro
eches una sonrisa de aviso,

 que cuando de un árbol me cuelguen
o me llenen de ron como un pavo
no quieras olvidar lo que hago
como a quien se cree un Cristo naciente.

La hoz de la ley a tu cuello
de trigo seco perdono
no eches en cara abandono
al que te protege del recuerdo.

Aunque solo el rastrojo quede
del daño vidriado del filo
que no solo agua vemos del río
que nos lleva es lo que duele.

No hay recuerdos en esta hora
de lo poco que hemos vivido,
recuerda la cascada de trigo
como caiga de la cosechadora.

No quiero desenterrar tu risa
que sale pateando.
Ni tu mano yerta buscando
como si quedase prisa.

Te quise en el duro insulto
en mis gritos, en mi racanería,
en echarte inocente la tirria
de culpa del código insepulto.

Ya no queda el sol
lo que más duele
es tu inútil dolor
 de que nada quede.

Ya no queda nada
solo la vida y el amor.