Pessoa a su madre. Algo que faltó a "El libro de Desasosiego".

.Y ahora que estas muerta¿qué hacer con tu recuerdo?¿con tu bello rostro?

Madre bendita, madre bellísima,madre sacrificada, mimante, madre manipuladora,madre castradora,madre odiosa. Madre que vuelve inútiles a los hombres. ¿Qué hacer de mí?¿con qué fuerzas bendecirte?¿cómo echarme las culpas de todo de seguir así?.

¿Cómo hablaré de ti de rodillas en posición fetal en medio del cosmos de radiaciones? ¿entrando en una selva de cañaverales de tu útero?¿entre los callejones rañosos de los rascacielos de lujo de tus ojos?¿qué morderé con babas de locura?¿lava inaprensible?

Ay ¿cómo decirlo?me violaron los soldados en fila india?pero apunté detalladamente sus nombres,¿he de olvidarlo?¿no habrá ya justicia?¿cómo olvidarlo? Después de acabar me tiraron por la ventana como un saco de papas.Y me tuve que esconder papea a vapor y fingir mi muerte con las visceras de mi peor enemigo,de mi amigo más impertinente . Ahora tengo alergia a la luz y tengo que suicidarme pero envidio tu fuerza. Esa fuerza rabiosa de histérica que rumia los huesos del cadáver de un frágil aborigen.

¿Qué haré contigo cuyo recuerdo reseca y echa sal en mi lengua engordada?¿mentiré sobre tu hechizo para atribuirte otros hechizos?¿cambiaré tu nombre para adaptarte en otras lenguas?¿por qué ha de ser tu nombre sagrado? tú serás tú en todas las lenguas.

 ¿De dónde sacaste tantos prejuicios estúpidos,retorcidos,mortíferos?¿de qué río arterial con heroína,contaminado de chapoteo de ranas de 3 ojos?


¿Qué haré con tus fotos?¿las romperé por el dolor,las esconderé,me las comeré? ¿me das pena por ti, por mí? ya los campos de exterminio no tienen museos, nuestro pasado exhibe sus muertos despojados,insignificantes en la playa.

¿Qué haré con tus ojos?¿los morderé con rabia,los escupiré, o los bendeciré con ceniza del miércoles de la radio con los gritos del sermón de las 7 palabras? ¿me das pena por ti, por mí?¿me cagaré sobre ellos con vergüenza,con culpa,o con rabia? mirando a los lados para que nadie vea mi crimen.

Me mimaste para que te perdonara tu esquizofrenia que estaba perdonada, de la que no tenías culpa,de la nada que acuchilla la cara, que echa ácido a los brazos del guano de los invernaderos.

¿Cómo maldecirte mirándome al espejo?sería como el que se masturba pensando en otras cosas.

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 Otra lección de lenguaje no sexista por la brillante Consuelo Herrera.

Pude aprender el sentido obvio y blasfemo de la esquizofrenia por un vagabundo. Se había prostituido por 5 euros. Había llenado la avenida marítima de poemas mediocres con sus sortilegios. Fue su última noche de cuentos. El aliento le apestaba a sol y sombras a los que ningún cliente le había invitado. Pero preferí el grisú de Mai,las catacumbas sin aire acondicionado de Mai,las ganas de olvidar,sin perdonar nada.

Se acabó la hidra del machismo por ley. Vamos a concienciar a los ciudadanos por ley. Se acabaron las películas de John Ford refugio de débiles acomplejados que sueñan en pegar  a sus mujeres fuertes,sanas y analfabetas a las que hay que enseñar el alfabeto y las venganzas pasionales de Stendhal. Acabaremos volviendo a ser exploradores del África Negra para ser libres y baluartes dignos de la ciencia. Violando jovencitas,matando negros que llenan sus tripas con el tonel de las guerras floridas,bendito sean por el señor. Qué triste, viejo prematuro puritano, no te atreves a violar negritas.

Correas arriba
dientes al cuello
correas abajo
dientes al suelo.

Todos los hombres somos machistas,los sabios de épocas axilares,que impusieron valores justos,solemnes a golpetazos a sus bueyes y el científico cuántico infantil que cuando se corta afeitándose se hace sangre y se desmaya . La aurora tiene el relente y la hierbita que se desgaja y el rocío.
Todos los hombres somos machistas y por eso es bueno que haya una mujer educada en la igualdad,en la dignidad para evitarlo. Quizá haya alguno que reivindique machacón la igualdad, femenino,por estar arrepentido o por estar medrando. ¿Has visto un varón con empatía?será un esclavo o un escritor,o sea un desgraciado.

El machismo viene del orgullo del hombre y quizá no sea malo.No el machismo de los vagos,de los inútiles, de los intelectuales solemnes o de los curas,siempre buscando recompensas divinas o éticas en dejarse derrotar,en no replicar,en hacer el vago.
 Porque para cualquier cosa se necesita orgullo, desde limpiar los excrementos del perro cuando sale hasta limpiar el suelo. Este orgullo diluido es la dignidad,el reivindicarse y es necesario.

Aunque fuera transexual me aburrirían estas parroquias. Nos hemos deshecho de Dios pero no de sus monsergas. ¿Y cómo me puedo quejar si de alguna forma me quieren,ignorándome,aguantando mis impertinencias a destiempo con una sonrisa cínica y benévola? ¿podría tener mejor profesora?
Pues no. No podría violar a negras más bellas y salvajes.

¿Viva la barbarie?. Otra lección de lenguaje no sexista.