La amada inasequible al poeta

Los bombones de la Navidad de las que uno se enamora son como la estopa de la rueca y los piés quieren bailar y seguir bailando mientras se hacen planes serios aunque sentimos que no valen nada.

Yo que tú lo pensaría dos veces

Aforismos para cantar o para tirar bombas

La réplica,el esfuerzo,la reacción con trabajo. El ramo de flores de poder hablar y ser escuchado solo hay una manera de ganárselo: con trabajo duro. La muerte es inevitable,lamentablemente la vida sí lo es. Por eso hay que vivirla,hay que llenar de flores la selva,de muletas el cañaveral inútil, y hay que aspirar a la luz,porque la humedad de muchas maneras siempre esta entre nosotros. Los castillos que haces,pueden ser muros derruidos tras de ti,pero son ruedas en marcha para si alguien te recuerda para falsearte,para darte grandeza. No hay deprimente duro QUE NO MENEE la cola.

Un cine que muere de Hollywood: "FURTIVOS"

Hay un cine que muere de Hollywood o un cine que muere de historia El cine español esta muy de capa caída por querer imitar al cine de Hollywood para atraer más espectadores,al final no los atrae ni tiene personalidad estética propia.Tiene que llamar la atención con patujadas como las de Trueba. Pero los debates de gomaespuma sobre el patriotismo de Trueba generan más atención que su cine y a pesar de su cine generan una confusa adicción de fiebre mala. Hace poco recordé la película española "Furtivos" estrenada en 1975,aunque en la televisión se debió poner 10 años después, dirigida y escrita por José Luis Borau,ha envejecido mal porque España ha cambiado mucho pero al que tiene recuerdos de ella le sigue impactando a pesar de sus mínimos elementos. Muchos franquistas sociológicos que la vieron dijeron que era una crítica terrible contra el franquismo, y les preguntabas ¿por qué? y nadie sabía responderte aunque desde la primera escena en un bosque de hojas resecas y una anciana orinando de mala manera en cuclillas en un riachuelo,sabemos que vamos a ver una obra con una sensibilidad dura que se abra a la vida a empellones. No solo ya no se filma cine genuino,es que hay miedo a producirlo porque la gente no irá a verlo,porque no esta educada.Y este cine morirá de historia,y solo nos quedarán los debates de esfumato para destacar.

Si...

Quizá esto hubiese querido decirlo Goethe. Si todo lo sublime que enseñamos, como si fuera la belleza joven que se tira del acantilado, estuviera basado en el sentido común no valdría nada.

Estudio del Poema 20 de Neruda y sus Fuentes Clásicas

Fecha 23-10-2016 Título del texto resumido “Poema 20” de Neruda. “Poema 20” de Neruda. El poema de Neruda es un ejemplo de poesía elegíaca producida más por la distancia del recuerdo y la imposibilidad de recuperar un amor del pasado que obliga a una renunciatio amoris al poeta. Su estilo es sencillo y directo, y consigue un tono de intimidad y de una gran delicadeza de sentimientos con una profunda identificación con la noche de cielo infinito. No es como en la poesía eólica con el ejemplo de Safo de expresión del amor ni de invitación al disfrute sino de la nostalgia y de renunciación definitiva de un amor del pasado. No se reivindica la belleza de la amada ni se la describe en concreto, solo el momento íntimo entre ellos. Es un tipo de verso alejandrino de 14 sílabas dividido que se puede dividir en dos hemistiquios. Por ejemplo: Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Lo que hace repetir las mismas pautas métricas de acentuación en ambos hemistiquios: en la primera, cuarta y sexta, y después en la novena, undécima y decimotercera. En la literatura latina lo que distingue a la elegía no era el criterio temático sino el formal y era una estructura de un verso hexámetro y otro pentámetro. El poema transcurre mientras la voz poética contempla la noche inmensa y en vez de elegir hablar de todas las veces que la besó bajo el cielo infinito o de que la noche está estrellada solo quiere recordar y darse cuenta de que su alma no se contenta con haberla perdido. Hace sencillas metáforas del sentimiento de nostalgia del pasado: Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella (v. 13) Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. (v.17). Los versos son frases estremecedoramente sencillas, casi obvias de lo que supone renunciar a un amor del pasado que ya es imposible en el presente. Pero lo más cautivador es que desde los primeros tres versos nos avisa de que nos podría conmover con los convencionalismos poéticos y sin embargo no quiere hacerlo. Puedo escribir los versos más tristes esta noche./ Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, / y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". Quiere ser genuino y parece que le costara expresar sus sentimientos y solo dijera obviedades, que a través del ambiente nocturno, de las sencillas metáforas sabemos que son íntimas y profundas. Hay contradicciones entre su corazón que la busca (v.20), y Ya no la quiero, es cierto (v. 27) es como una añoranza de que vuelva un pasado feliz y la aceptación dolorosa de que es imposible. Se juega con la nostalgia y la renuncia a un amor del pasado. El lenguaje del poema es corriente y esencial sin cultismos, directo e inmediato, como el uso de las metáforas con voces a lo lejos como el recuerdo de ella o un cielo infinito como sus ojos que también eran infinitos. Hay varios temas: la nostalgia triste, el recuerdo a un amor del pasado al que se renuncia, el ambiente nocturno, el cuerpo de la amada: sus ojos y sus oídos, y la amargura de pensar que será de otro. También la imposibilidad del amor de retenerla y de alguna manera de parar el tiempo. No hay felicidad en recordar, sino pena. El inmenso éxito del poema se debe a saber congeniar el tono íntimo del sentimiento con el del propio poema con su ritmo lento, sus frases que parecen contradictorias u obvias sin serlo. Es una obra minimalista de verdades esenciales y que cada uno puede recitar. Se busca revivir aquellos momentos felices. Es un caso de architextualidad porque reproduce las características del género elegíaco: el tipo de ritmo. Este poema puede ser un caso de hipertextualidad que me recuerda a elegía 3,15 que cierra los amores de Ovidio y la añoranza de un amor tranquilo y pleno del pasado al que renuncia definitivamente.

"El Proceso" de Kafka y el "Libro del Desasosiego" de Pessoa

         I.
En ambos libros,en ambos procesos vitales la muerte es una amenaza,un pánico,una posibilidad que tratan de acercar traumáticamente. A veces la carga metafísica es pesada,sobre todo en Pessoa pero como vemos que habla de sus sentimientos asumimos que es literatura.
Podemos sentir que en el recreo de "su propio fracaso" Pessoa nos desinquieta o nos deprime pero siempre volvemos una y otra vez a Pessoa,siempre lo tratamos con veneración,y aunque sea a trozos nunca nunca dejamos de necesitarle. Ay nunca,una meticulosidad es tan correosa,como los cuarenta tiros de gracia a un ángel.
Me ha dislocado el artículo "Provincianos y cosmopolistas" de Rafael Argullol. Cosmopolita es una experiencia íntima,fantasmal,de ser la diversidad:no reducirnos a una lengua,un mundo,una cosmovisión de todo,no el viajero de vacaciones o el que lea literatura internacional,y pensar una lengua,ser esa lengua es encajar intuitivamente algo a la gente que la habla.Discrepo en su no aprecio de los mal llamados"manierismos"de la vanguardia que multiplicaron a partir de innovaciones que se volvieron chispazos rancios en la arena. Tanto lo cosmopolita como el rompismo supone aceptar la escisión del mundo dentro de uno mismo y dentro de la creatividad.El don Juan de Torrente Ballester es más brillante y vivo que el universal de Tirso pero ya no es tanto don Juan.Tradición fileteada al día y con predisposición al error y a la vida. La Generación europea que vivió alrededor del 98 multiplicó la vida del neopaganismo con sentimientos de culpa y de lo popular de un imperialismo científico y racista con actualidad deportiva o de un amor libre,¿es inapropiado?.Lo fantasmal fue otro intento vano de explicar pasiones imposibles para estos autores que aún vivían los prejuicios cristianos como una reacción íntima. Hoy en día donde estamos tan alejados del silencio,de la muerte, gracias a reducirla a cementerios,a no querer vernos en su patetismo,y gracias a la televisión y las Redes Sociales que nos dan alegría constante nos negamos a pensar en la muerte y menos aún de un modo postcristiano: o sea como algo eterno,abstracto,como algo total,como un salmón exquisito que se pudre,cortamos y tiramos con pena de su belleza agotada. Me recuerda la meticulosidad crítica de Pepe Rey de Doña Perfecta a veces antipático diciendo en cualquier cosa que cree aunque hiera lo más íntimo de los devotos.

Amor al periodismo

¿Cómo del feroz y solitario lobo,salió el fiel y cariñoso perro?El periodismo es una forma de que el novelista vuelva a la calle con su griterío y el ruido del motor de los coches. Larra,Bécquer, Galdós,García Márquez o Millás son ejemplos de la borrosidad en las mareas de la ciénaga entre el oficio de novelista y el de periodista.Si uno es periodista tiene el deber de dar trascendencia a lo que relata sin comprometer la veracidad de lo ocurrido. La prensa sale de la sociedad para engullirla y tiene mucho de sociológico y rachas de verdad que son los hechos desnudos. Sin embargo,el periodista quiere interesar sin alejarse demasiado del notario de pueblo que quiere dejarlo todo claro. Estamos dispuestos a pagar por lo que el notario certifica pero no a darle ningún prestigio artístico,y muchas veces el notario se inhiba porque no es raro que lo que certifica lo consideremos un fraude bajo el reflejo del agua. Y después uno lee los periódicos locales,folicularios de historias de escayola,anécdotas prejuiciosas chabacanas,y vuelve a ver esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera,la imposibilidad de aprehenderlo todo,toda esta belleza que se escapa entre los dedos y absorbe la arena. Y me siento como un suplemento dominical de periódico local. Otro problema es que la gente no lee lo que juzga en el caso de la novela pero el periodismo con su sencillez espasmódica se lee y se rumia siempre.Los franceses son maestros en hinchar polémicas y "sacudir" conciencias.uN EJEMPLO MODERNO DE REVALORIZACIÓN DE POLÉMICAS REALES es Houllebecq. Les envidio, en FRANCIA se valora a autores imposibles por su demostración-defensa del delito. Esta novela en concreto no la he leído, pero me sorprendió la polvareda q creó Plataforma, q tenía un nivel poético de alto voltaje. Descreó de las falsas polémicas. Goytisolo dijo cosas hirientes de España y todos vieron justo q le dieran el Cervantes. Si es justo criticar a una minoría agresivamente da igual,es el reto de las próximas décadas.Rushdie criticó la figura de un imán en Los Versos Satánicos pero los que lo leyeron dijeron "no es para tanto,no entiendo su fatua".Uno aconseja a cualquier lector que se lea un poco el libro de las últimas polémicas de El País a pesar de sus sentimientos contrariados hasta que se asegure que es insoportable, seguramente si un musulmán marroquí lee El País lo considerará una aberración de libertinaje y aquí se le ha puesto como usuario destacado por condenar la imaginación de un creador. Seguiré soñando con tener la vagina disecada de Isabel la Católica como hacía el narrador de Reivindicación del Conde don Julián.

SALVASTE mi corazón
lleno de moratones,
que ante cada caricia
 saltaban como socavones.

Desconsuelo aguantar siempre
cristales rotos pisados
golpes contra un niño
 rebotaba  ingenuos balonazos.

Tus pechos tus brazos
juego de poleas y dominó
del que cayeron estrellas
quién sabe qué razón.

Cuánta belleza en las cosas concretas.

Qué hermosa esta Las Palmas en verano para quién sueña historias. ¡Qué hermosa esta Las Palmas hoy! Encapotada,vacía, anestesiada,con gente hermosa vestida de forma informal de verano,pero para entender esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera sin calcular bien a la velocidad a la que vienen los coches. Los parques están delineados y respiran un aroma especial pero tenue y los colores de las flores no se decoloran. La playa de Las Canteras medio llena disfruta de un ambiente cosmopolita sin agobiar que pocas veces se puede disfrutar. Y la sensualidad de la carne morena oliendo a arena de la gente bella que viene y va por las calles destaca más en estos días nublados,correosos donde uno necesitaba algún crimen o un escándalo para sentir por fin el paso del tiempo. El escándalo viene de Maspalomas. Un alemán que acababa de alquilar un apartamento,investigando como estaba organizado su apartamento vio un arcón congelador en un trastero de la cocina con el letrero"algas con peligro de contagio,cuidado,no abrir".A pesar del letrero abrió el arcón. Se encontró con los trozos en bolsas de un cadáver congelado el 8 de agosto. Parece que se puede tratar de un joven. Los anteriores propietarios era una pareja gay alemana y uno de ellos ejercía la medicina pero se ha demostrado que no tenía título. Ha habido chistes por Internet sobre si fue una mala práctica de reiki(¿?). Los vecinos están consternados y se sorprenden porque parecía una pareja normal que no daba problemas. Mientras voy a comprar la comida el pollo y dos raciones de papas pienso en cómo amo Las Palmas aunque la desprecia,el orden de sus zonas marginales por las que tengo que cruzar en medio de la ciudad,la paz escuchando música reague y el olor que la lluvia tonificante y suave sabe sacar a la ciudad. Mientras estoy en la pollería viendo a la bellísima pollera con su bello tipo italiano y su delicada nariz pienso en el tema sin imaginarme al fallecido y el impacto del inquilino que marcó rápidamente para avisar a la Policía. La pollería esta en una gran avenida donde se pueden ver bambolear los árboles de 7 metros de altura. Y vuelvo a la belleza que me rodea EN la pollería,no le quiero decir nada a la pollera porque es una trabajadora que hace un trabajo frenético como para explicarle los anclajes de un cuento.Ella es una persona real,quería decirle que es muy guapa pero también esta fuera de lugar.Ella hace un chiste a un niño de unos tres años que tiene el número 58 y no se entera de que le toca y no se atreve a decir en voz alta lo que tiene que pedir. Los árboles maravillosos de la calle bajo la lluvia que nos dan un aspecto de ciudad europea a pesar de no tener monumentos artísticos antiguos. Es olerlo todo como si se hubiese descubierto un nuevo espíritu. La belleza invisible de las ciudades viene del trabajo duro y de la luz y la brisa.Hay un ambiente tranquilo de recapacitar como cuando limpiar los desechos de una batalla pero sigues imaginando la destrucción y los cadáveres aunque solo veas el magnífico bosque y los trigales hasta el horizonte. YA hecha la compra vuelvo por las calles mojada oliendo al pollo y a la grasa de las papas. Uno quiere salir a la calle y trascender todo lo que le ocurre a la gente,lo que piensa,cómo imagina las cosas que suceden y cómo las siente.Uno quiere vivirlo todo,contarlo todo,y después ir al gimnasio para notar los brazos atrofiados,las piernas soñolientas. Pero de pronto gritando y riéndose como repitiéndose un chiste un tipo musculoso de unos treinta y cinco años me dice: ¿No te lo vas a creer?sí sí, pero¿tienes dinero?. Yo sigo después de gruñirle suavemente que no tengo dinero,me replica que por lo menos debería contestarle pero me marcho rápido sin decir nada. Veo la calle de las prostitutas nervioso por si me tropiezo con algún delincuente y llego a mi calle empadada con sus dos carriles sin apenas coches.Un lugar agradable. La imaginación en medio de la calle tranquila.Sus asesinatos soñados,su marginalidad y la envidia hacia los dueños de los coches de lujo que se van pasando de largo. Y después uno lee los periódicos locales,folicularios de historias de escayola,anécdotas prejuiciosas chabacanas,y vuelve a ver esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera,la imposibilidad de aprehenderlo todo,toda esta belleza que se escapa entre los dedos y absorbe la arena.

Sobre Newton y las comunidades científicas

 Newton era muy religioso,eso le dio mucha disciplina, y creía en la alquimia,cosa común en la época.Dicen que la idea original de su Ley de la Gravitación Universal fue de Robert Hooke pero fue él quien la desarrolló y consiguió dar un Orden al Movimiento de todo el Universo.


Del mismo modo,muchas nociones que después desarrollaría Charles Darwin ya estaban en su abuelo y en Lamarck que fue el primero que las sistematizó con contradicciones y sin pruebas sólidas.Había una necesidad de ordenar un Universo que parecía tener una coherencia,cosa de la que los intelectuales españoles no tuvieron tan profunda necesidad


.Lo mismo ocurrió con Nietzsche que trabajó en dos cumbres ateas las Universidades de Leipzig y Basilea. No hay nada más fuerte que un sistema de ideas a las que les ha llegado su hora y al Genio potente que recoja los chispazos en la arena y les de ese kilómetro extra eléctrico que dio la vida a Frankenstein.


Quizá el caso más extremo fue Einstein que dio sentido a todos los huecos de una física que se desmoronaba,a otra cuántica que no pudo dar ya nada por definitivo,ni al sentido común.

El Magnate ucraniano de Estambul.

¿Quién sería aquel magnate y cuál sería su historia?,¿habría cometido algún delito tan grave? -Y la chica ¿por qué estalló? ¿no se puso a gritar, o lo que fuera, cuando llegó desde Ucrania sin que nadie pudiera entenderla en medio de la enorme recibidor del Hotel? Un magnate ucraniano exiliado en el Hotel Eresin Topkapi de Estambul con traje azul gris plateado,camisa blanca y corbata roja en el restaurante de Lujo sin querer salir sino viendo la enorme Avenida con su bandera turca y unas murallas muy gruesas que yo quise confundir con la puerta de Kerkapuerta donde entraron los turcos a Constantinopla. Me acordé por una factura de hace dos años del 18 de Julio. Ahora Turquía busca la amistad de Rusia y a lo mejor gente como él se ve en peligro o lo más probable es que le de igual.

El vértigo de Marianne Fritz: Un delirio borgiano

Shakespeare es el destino de todos sus lectores incluso más que el de todos sus personajes a los que siempre contradice:está en Dostoieski,en Mishima,en Kafka,en Valle,en Mishima,o en increíblemente en Borges,y esta en exclusiva en su obra.No esta del todo en STendhal,nada en Flaubert,y menos en Proust pero nos lo susurran a pesar de ellos. Goethe es el gran sabio que se aprende gracias a S. y se confiesa fragmentariamente replicándole sin amor,como si no hubiera prodigalidad en el amor autista de S. Borges es la recopilación mal copiada de las obsesiones de estos sabios.Y su réplica de réprobo,pero como dijo Swedenborg a Borges le encantaría crear conjeturas y paradojas para confundir a S. que sería su mejor forma de llevarle la contraria,y por supuesto su mejor homenaje. Uno querría cada ciudad por aquello que produce sensaciones fuertes.¿Y qué produce más sensaciones fuertes que los palacios de extremo lujo patricio de la adormecida urbe de Viena? ¿La historia de su Imperio,su nivel socioeconómico,su urbanismo,sus monumentos? No,para nada,sino los delirios de sus escritores. Un ejemplo,es la epopeya correosa y anestesiada de Marianne Fritz. Un ejemplo de que la escritura no solo es un oficio que suele dar pocas recompensas sino que sobre todo es una pasión absorbente y casi monógama que no permite distracciones con las obligaciones cotidianas y solo parece reflejarse en la insólita imaginación de su obra.¿Qué placer,qué necesidad hay para asumir ese sacrificio heroico que nadie necesita para enriquecer el mundo de imaginación? Recuerda a Gustave Flaubert como un escribano de una orden monástica de la Edad Media que intentaba recopilar todo el conocimiento tal como lo entendía para crear un mundo. ¿Y si los demás no lo entienden como un mundo coherente,si no se lo toman en serio para nada?entonces pertenece al mundo de las ruinas que no se distingue de la hulaga. Uno se la imagina 14 horas sentada en una silla de ruedas mirando a través de la ventana un mundo que no le da argumentos terribles para una dura trama y teniendo que recurrir a una imaginación kafkiana para profundizar en las relaciones cotidianas,asumibles para casi todo el mundo. Es demostrar la imposibilidad de la vida y el amor real a la vida Terrible ejemplo el de Marianne Fritz en su silla especial toda una vida,o sea literalmente una vida escribiendo para desentrañar la normalidad cotidiana y tranquila de Austria,ajena a la mala conciencia. El caso austriaco es complejo debajo de una sociedad tranquila y cívica aparentemente. Como dijo Stefan Zweig en 20 años Austria pasó de tener un Imperio continental ha convertirse con orgullo en una provincia del III Reich alemán y a seguir con pasión la senda autodestructiva y sádica del nazismo. Renegaron de sus avances liberales aún dentro de un Imperio y cuando cayó el Reich se consideraron sus primeras víctimas y no tuvieron el mismo grado de culpa que los alemanes. Los austriacos se reformaron pronto y dieron las gracias de salvarse del comunismo soviético que había desfilado por Viena pero guardaron sus prejuicios en la intimidad de sus salones. Aún hoy en día en muchas regiones gobierna partidos que se pueden entender como de extrema derecha y en otras hay actitudes tranquilas de exclusivismo. ¿Para qué profundizar en algo que explican a pesar de los periódicos las noticias populares? Los cuentos de Borges producen vértigo intelectual por las constantes referencias psicológicas no constrastadas,y algunas equivocadas,o llenas de referencias psicológicas erróneas pero válidas en su momento histórico,Borges nunca abandonó la biblioteca de su casa. .


Mientras Baudelaire se merecía el desprecio de su familia por su búsqueda de ambientes llenos de degradación,la ociosidad del vago que tiene que recurrir a la creación de los paraísos artificiales del placer autodestructivo y la droga,reescribía versos genuinos, Borges no contrastó la vida y su poder disgregador sino el poder disgregador de la cultura. Ese fue uno de los baluartes de su genio.


El que Borges pudiera acabar un texto ya es un acto de vanguardia y de rebeldía.

¿Qué seré sin recuerdos?

Lo que pude amar me condena sin precio.
Vi el mar y los cuerpos con olor a arena,
que amargó al fuego arena sin condena
¿y qué seré si chantajeo sin recuerdos?.
Echa de menos el mar
al fuego eterno
borrando arena,
quien busca en su recuerdo
refugio para luchar
sin escudo contra la pena.

Solo no echa de menos
quien vivió sin remedio.

Boris Pasternak o por qué un clásico es un clásico

Entre el sentirse poeta y que los demás te consideren como 

tal hay un trecho que no se puede recorrer solo con la 

voluntad de hacerlo. Sentir no es lo mismo que hacer sentir.

La gran poesía simplemente sucede.Hay una complicidad

y "veneración"del lector hacia el lector.¿Cómo conseguir 

que un lector/espectador te respete y te 

vea como una obra necesaria a priori? Eso es lo 

eternamente subjetivo de las humanidades o de los 

paradigmas de la Ciencia.

¿Cómo sus sociedades aceptaron estas obras 

disgregadoras como obras cumbres, la crítica nihiltórica de 

ácido,el sinsentido improductivo?

¿Por qué?

Pongamos el caso de un genio indiscutido para hacerlo ambivalente para contradecirlo ante si mismo hasta la disolución. Al gran Boris Pasternak.
Pasternak tuvo esa sensibilidad exquisita del sufrimiento que se consolidó en Rusia en el siglo XIX con Fiodor Dostoiewski.Y,sin embargo,a algún personaje le atribuye demasiada simpleza hasta para sentir melancolía por su cercana muerte.

 Era una sensibilidad que se había retratado infantil y torpemente a lo largo del siglo XIX,empezó a solidificarse como algo grumoso con Lermontov y Gogol,y cuya sublimidad se encontró a sí mismo con Dostoiewski. 

La miseria abyecta,la humillación bestial y pública,la picaresca y la mística retrógrada y su enfrentamiento radical contra los nihilistas que después serían los comunistas "científicos",ya con un inmenso poder. Pasternak tenía más sensibilidad de artista,refinado,'sosegado',y 'femenino'.

 La obra de cada genio es perfectamente distinguible dentro de una misma sensilidad eslava para la obediencia total,el sacrificio,una educación timorata y el sufrimiento. 

Pienso en aquella época rusa con su Revolución y Guerra Civil y no recuerdo otra obra de la grandeza como el Doctor Zhivago: es una obra maestra en crudo y de influencias en Rusia ilimitada y bastante ocultada. Y pienso en la tragedia en Solzhenistyn,Dostoiewski,Tchaikoski,Shostakovich... cómo han sufrido.El sol sigue ahí.

Pasternak fue una insana superación del realismo social hacia un tipo de novela exquisita que había funcionado bien en los años 20 en Austria,Francia o Gran Bretaña,no pertenecía ni a la típica sensibilidad eslava,ni a la época soviética,sino a la sensibilidad de un grupo de creadores sublimes. 

Pasternak solo tuvo la voluntad de escribirlo porque en parte era su vida muy enriquecida,como otro caduco y póstumo Lampedusa con "El Gatopardo".Reinterpretó su tradición y creó otra,más amplia,más digna,popular,elegante y muy novedosa.

 El lector no necesitaba más realismo social rancio,ni ateísmo cimerio sino belleza y verdad de sentimientos. Esa sensibilidad rusa para el dolor se ha perdido pero sigue viviendo en la literatura,como el brutal clasismo inglés,o el sentido militarista alemán.

           Posiblemente el que menos tuviera derecho de sufrir en la novela es el Doctor Zhivago los millones de hambrientos,de carne de cañón,de enfermos mentales y mutilados merecían más conmiseración que el vínculo conyugal del Doctor,su nostalgia o la vivencia de la guerra como médico y no como mutilado. Pero el dolor de la carne podrida no vale, solo el que sabe verla y plasmarla bellamente de forma dramática.

El grupo de Pasternak supo reducir un mundo a su sensibilidad y luchar hasta que absurdamente fue aceptada por ese ambiente de disgregación que se llamó la Perestroika.

 Eso solo se explica a posteriori. He estado

leyendo al "Álvaro de Campos"de Pessoa,a EE Cumings y 

he visto una película que ya despreciaba de Godard "El 

Desprecio". ¿Cómo sus sociedades aceptaron la 

disgregación,el sinsentido improductivo?

Hay escenas del Doctor Zhivago que parecen sacadas de Stephan Zweig y otras de Mary Poppins.Pero seguimos necesitando otros mundos,otras mentalidades,otro clima con aguanieve y noches blancas.Pero por favor que destruyan esos barrios de callejuelas mugrientas y la gente mirando a oscuras desde su buhardilla.

Casablanca. When I was, I dreamed of being a director...

Casablanca. When I was, I dreamed of being a director...

If I were a cinema director perhaps I would not make films with a deep meaning which no body would like to watch, I would make films with intrigue and humour.

When I had sixteen years I was remaining in the dawn seeing classic movies in Garci's program because I wanted to be a cinema director and I used to watch many classical movies and I paid a lot of attention to scenes and dialogues. I was slow to realise that this cinema for specialists did not have enough sense of humour to be liked by the spectators of nowadays.

This type of films establecished the parameters  of Hollywood modern cinema. For instance,the usage of short sentences and with ellipsis. The style is not literary whatsoever.

The gestures and postures were very well interpreted, such as the way of walking or the way of take a glass,were very well studied but not exagerated as in the silent movies.

In this kind of films many techniques arise that are later used in literature: the flashback or for example such techniques as visual metaphors.  At the same this film owes to much to the silent movies and the modern theatre Ibsen and Bertold Brecht apart from the fact that there is a new conception of music which reflects the frame of mind of the character.

The soundtrack was made by Doodey Wilson and contained many popular songs.

Ese muro sin nombre en el desierto lo hiciste a pesar de ti.Es tu recuerdo.

Cuando nos morimos dejamos un cadáver mármoreo y desestabilizador  lo respeten o no,dure mucho o no,pero nuestras conversaciones que eran sagradas porque sí eran desestabilizadoras moviendo la cucharilla del café o sin saber a quien mirar desde el atrio morirán sin cadáver ni nadie que quiera darles la profunda inteligencia conque tropezó el borracho sobre la alfombra roja. Nadie quiere sangrar decentemente la inteligencia del otro y somos flores mustias cuyo aroma inteligente muere en las conversaciones sin que nadie las distinga.

Somos tan vagos que seremos incapaces de ver como el viento se lleva la pelusa cuando no quede nada de nosotros.No quedarán fotos amarillentas.nadie querrá ver crecer el trigo por nosotros.Tan vagos que no podremos ver lo que dejaremos en los otros sin que ellos nos crean.

El pobre solo ve el trabajo,los andamios sucios y mal cubiertos por las telas bajo el sol,el sufrimiento y las humillaciones del ruido de las lavadoras de las lavanderías industriales,no ve el mar en oleaje,ni siente el escalofrío del frío del relente en la noche,ni las risas de los borrachines en los bares.Siempre las mismas obsesiones,siempre la misma angustia de no tener de qué vivir.Siempre la misma verdad de su inutilidad bajo la luz del sol.

Que toda nuestra imaginación se desahoga en suspiros que no podemos aprehender.

Nuestras conversaciones son obras maestras como ríos que transcurren en el desierto y crean limo

pero el río vence al desierto aunque no cree vida.

Nos grabamos y no podemos traspasar la grabación al blog.El blog nos dificulta,nos obliga a enfrentarnos con nuestros sentimientos.

Nos fotografiamos pero no nos gusta nuestra cara de niño junto a la genial expresividad,ni nuestra espalda encorvada como un miserable cortesano sirviente.

Y para pintar perros ensangrentados royendo mariposas multiplicadas en su boca hay que saber dibujo técnico, o la degradación de una prostituta rodeado de amigos sarcásticos y arrugados y llenos de moral,de orden,de baldosas de granito, de calendarios con trabajadores duros.

Estamos llenos de grandes ideas pero no de grandes esfuerzos.

Y cada vez necesitamos acicates más fuertes,para reacciones más y más fuertes que no significan nada. O poco,o sea absolutamente nada.

To this end we have raised funds for the campaign.

Sobre el campo tonal inglés

El campo tonal del inglés es muy grande por su forma taimada de expresarse,o dicho de forma más brusca por algunos por su hipocresía.(Campo tonal es bajar y subir el contorno de la voz).

Ellos quieren ser educados y que te des cuenta lo educados que son. En España las cosas las decimos a la cara sin medias tintas,da igual las consecuencias,o si lo que decimos tiene que ver con la verdad,o con nuestros sentimientos que se quieren desahogar por todos lados. Son dos ritmos distintos de herir.
Los hooligans son una tercera vía ni contención ni variaciones tensivas.

Ni siquiera con los divinos Albéniz y Rossini.

Te pasa el aire
entre los ojos entre las manos
porque eres un don nadie.

La "Asturias" de Albéniz debe ser tarareada con la paranoia de la "En la gruta del rey de la montaña" de Grieg. Si Rossini y Albéniz fueran alemanes tendríamos a Rossini hasta en la sopa,ahora solo lo tarareamos con pasión en la vida.Alemania ha establecido un orden artístico en el mundo que mientras nos ha beneficiado en la pintura a los latinos,nos ha perjudicado mucho en la música. Es algo que le hubiese pasado también a Albéniz si hubiese sido alemán,que también tuvo sus fárragos populistas a pesar de todo llenos de una luz eterna que da a una isla árida. La filosofía y la música europea han sido básicamente alemanas y han eclipsado las genialidades periféricas, que las ha habido e importantes. Tengo la sensación de que gran parte del arte en época estival incluso el más culto quiere tener un pedigrí de cosmopolita renegando de lo nuestro.Los españoles somos injustos y olvidadizos con nuestro propio Arte,y ocurre en casi todas sus ramas desde el cine hasta la música. En todas se repite la misma catástrofe sin parangón: la fragmentariedad de los genios,vivir con necesidades,la comercialidad,la falta de amor del público por la estilización de su arte,no saber comerciarlo,una chabacanización de esa creatividad. Siempre que pienso en el aroma en los campos del Norte de España con sus valles y sus bosques pienso en el dramatismo de"Asturias" de Isaac Albéniz. Hay algo dramático en el arte andaluz que se ha mezclado y enriquecido en el folclore por las venas de otros lugares. PERO el País Vasco culto prefiere reivindicar a Bach en vez de saber quiénes son ellos y parte de su tradición. Y me siento como un suplemento dominical de periódico local. Necesitamos ser vulgares para aburrirnos en nuestro trabajo.Pero a veces no nos permitimos la picardiapor ser demasiado infantil. ¿Pero si la picardía es una viruta de placer puede ser realmente infantil?. ¿Puede un niño contenerse tanto?.

Me paso la vida escuchando canciones brillantes cuya letra no entiendo,y es mejor así,porque la música eleva al máximo el alma pero la letra nos hace ver el suelo lleno de tierra y chabolas,y uno tiene que esforzarse por mirar siempre hacia el cielo.Así si no siempre perdonamos a Metastasio, ni con el divino Rossini. Es algo que le hubiese pasado también a Albéniz si hubiese sido alemán. La filosofía y la música européa han sido basicamenta alemanas y han eclipsado las genialidades periféricas, que las ha habido e importantes.

Grandeza de la miseria del hombre

Hasta los grandes mentirosos han tenido necesidad de arrepentirse y de decir la verdad seca,sin justificarse.Y entonces nos sorprendermos de que cosas se arrepienten.De cuánta confusión ha dirigido su orgullo.

Miterrand que le hizo el juego al derechista presidencialista de Gaulle,tuvo necesidad de confesar que era un burócrata colaboracionista de Vichy pero apenas se arrepintió de su montaje para fingir un atentado para hacerse la víctima. Ni de su conformismo en el Mayo del 68. Amaba el orden.

 Chaplin nunca quiso contar como abusaba de las chicas aspirantes a actrices,pero él tenía firmes ideas izquierdistas a favor de la dignidad humana.

Y Stanley reconoció como una liberación de un morbo tortuoso que vivió su infancia en un orfanato,pero narraba con paternalismo como hacía cacerías contra los negros en sus incursiones en África pero ay como esforzaba sacrificada e inútilmente en enseñar a los negros los rudimentos de cómo manejar un rifle.  Sí un simple rifle.

El Raval cultural de Barcelona

No me expliques de la historia sino de la belleza,que la historia es tan mediocre y la belleza tan eterna.No quiero saber qué orden ni que sentido tiene nada sobre la Tierra.Solo ver la música de la piedra,la música.

Tormenta de Verano

11-1-2015.
Creo que algo más de 4 años antes de que mi padre se muriera le pregunté: ¿qué has hecho por mí en tu vida?.
Y él me respondió casi inmediatamente: -yo de niño te llevaba de jugar al parque.

Esa fue la amarga duna que se mueve. Ahora que yo llevo a Marla al pipican la zona de perros,entiendo la rapidez de lo que fue su absurda respuesta,cuando disfruto del vértigo de verla correr.De ver como muerde las patas,la nuca y las orejas de otros podencos mayores que se lo permiten por ser una cría. El vértigo de zas y zas de ir de aquí y de pronto para allá.

El vértigo de la vida que apenas pueden disfrutar los que disfrutan hundiendo a los demás a su alrededor y que no han ayudado a nadie en su vida.

En México Nezahualcóyotl...

¿No es curioso que al chichimeca Nezahualcóyotl
lo representen como a un musculoso blanco,
y a Hernán Cortés como a un retrasado,
un deforme,y casi indígena retoño?
¿Fue esa la poesía justiciera
del "indígena" Diego Rivera?.

Mi cachorra bodeguera CUQUI luchando por la vida...

Quería un cachorro de pastor alemán fuerte y sano.
Y me trajeron una cachorrita débil y raquítica de bodeguera andaluz.
Cuando veo cómo se esfuerza en vivir,
como salta,brinca y come a destiempo,de lado,
 me lleno de pena y orgullo infantil.

Su hermanastra le muerde la cabeza entera y la nuca
le da patadas para tirarla del sofá,y Dosta ahuya de pena,
ahuya de rabia,de dolor y un poco para llamar la atención
con su aullido ridículo,idiota,agudo-bajo,estridente y de vergüenza ajena.

Pero cuando me atrevo a verla
cuando me atrevo a verla a los ojos sin pena,
luchando por la vida sin esperanza
luchando por la vida de forma ridícula
de forma aberrante,sin querer llamar la atención
sin enterarse de dónde tiene que cagar o mear
y al final en vez de hacerlo en la solana
lo hace al lado del váter o en el plato húmedo de la ducha

con distancia y ¿por qué no? con un poco de orgullo
a este animal birrioso cercano a la muerte
a la completa degradación,estúpida y vacía...


y me alegro de mi bodeguera que brinca y estornuda
que es experta en complots para no dejar de jugar
que no se fía de los otros dueños
a los que les pido que me la cojan
(es lista la jodía a pesar de su sonrisa idiota)
y que cuando le tiró la pelota
se la queda como si solo le quedara eso
y que sabe jugar ella sola a la pelota

Me alegro que no me trajeran el bello pastor alemán
orgulloso,bello,que no tiene que luchar por nada,
que pasará por el mundo
 como un camino estúpido de rosas,
y me quedo en mi esquina en silencio
mientras me lame Dosta.