"El Proceso" de Kafka y el "Libro del Desasosiego" de Pessoa

         I.
En ambos libros,en ambos procesos vitales la muerte es una amenaza,un pánico,una posibilidad que tratan de acercar traumáticamente. A veces la carga metafísica es pesada,sobre todo en Pessoa pero como vemos que habla de sus sentimientos asumimos que es literatura.
Podemos sentir que en el recreo de "su propio fracaso" Pessoa nos desinquieta o nos deprime pero siempre volvemos una y otra vez a Pessoa,siempre lo tratamos con veneración,y aunque sea a trozos nunca nunca dejamos de necesitarle. Ay nunca,una meticulosidad es tan correosa,como los cuarenta tiros de gracia a un ángel.
Me ha dislocado el artículo "Provincianos y cosmopolistas" de Rafael Argullol. Cosmopolita es una experiencia íntima,fantasmal,de ser la diversidad:no reducirnos a una lengua,un mundo,una cosmovisión de todo,no el viajero de vacaciones o el que lea literatura internacional,y pensar una lengua,ser esa lengua es encajar intuitivamente algo a la gente que la habla.Discrepo en su no aprecio de los mal llamados"manierismos"de la vanguardia que multiplicaron a partir de innovaciones que se volvieron chispazos rancios en la arena. Tanto lo cosmopolita como el rompismo supone aceptar la escisión del mundo dentro de uno mismo y dentro de la creatividad.El don Juan de Torrente Ballester es más brillante y vivo que el universal de Tirso pero ya no es tanto don Juan.Tradición fileteada al día y con predisposición al error y a la vida. La Generación europea que vivió alrededor del 98 multiplicó la vida del neopaganismo con sentimientos de culpa y de lo popular de un imperialismo científico y racista con actualidad deportiva o de un amor libre,¿es inapropiado?.Lo fantasmal fue otro intento vano de explicar pasiones imposibles para estos autores que aún vivían los prejuicios cristianos como una reacción íntima. Hoy en día donde estamos tan alejados del silencio,de la muerte, gracias a reducirla a cementerios,a no querer vernos en su patetismo,y gracias a la televisión y las Redes Sociales que nos dan alegría constante nos negamos a pensar en la muerte y menos aún de un modo postcristiano: o sea como algo eterno,abstracto,como algo total,como un salmón exquisito que se pudre,cortamos y tiramos con pena de su belleza agotada. Me recuerda la meticulosidad crítica de Pepe Rey de Doña Perfecta a veces antipático diciendo en cualquier cosa que cree aunque hiera lo más íntimo de los devotos.

Amor al periodismo

¿Cómo del feroz y solitario lobo,salió el fiel y cariñoso perro?El periodismo es una forma de que el novelista vuelva a la calle con su griterío y el ruido del motor de los coches. Larra,Bécquer, Galdós,García Márquez o Millás son ejemplos de la borrosidad en las mareas de la ciénaga entre el oficio de novelista y el de periodista.Si uno es periodista tiene el deber de dar trascendencia a lo que relata sin comprometer la veracidad de lo ocurrido. La prensa sale de la sociedad para engullirla y tiene mucho de sociológico y rachas de verdad que son los hechos desnudos. Sin embargo,el periodista quiere interesar sin alejarse demasiado del notario de pueblo que quiere dejarlo todo claro. Estamos dispuestos a pagar por lo que el notario certifica pero no a darle ningún prestigio artístico,y muchas veces el notario se inhiba porque no es raro que lo que certifica lo consideremos un fraude bajo el reflejo del agua. Y después uno lee los periódicos locales,folicularios de historias de escayola,anécdotas prejuiciosas chabacanas,y vuelve a ver esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera,la imposibilidad de aprehenderlo todo,toda esta belleza que se escapa entre los dedos y absorbe la arena. Y me siento como un suplemento dominical de periódico local. Otro problema es que la gente no lee lo que juzga en el caso de la novela pero el periodismo con su sencillez espasmódica se lee y se rumia siempre.Los franceses son maestros en hinchar polémicas y "sacudir" conciencias.uN EJEMPLO MODERNO DE REVALORIZACIÓN DE POLÉMICAS REALES es Houllebecq. Les envidio, en FRANCIA se valora a autores imposibles por su demostración-defensa del delito. Esta novela en concreto no la he leído, pero me sorprendió la polvareda q creó Plataforma, q tenía un nivel poético de alto voltaje. Descreó de las falsas polémicas. Goytisolo dijo cosas hirientes de España y todos vieron justo q le dieran el Cervantes. Si es justo criticar a una minoría agresivamente da igual,es el reto de las próximas décadas.Rushdie criticó la figura de un imán en Los Versos Satánicos pero los que lo leyeron dijeron "no es para tanto,no entiendo su fatua".Uno aconseja a cualquier lector que se lea un poco el libro de las últimas polémicas de El País a pesar de sus sentimientos contrariados hasta que se asegure que es insoportable, seguramente si un musulmán marroquí lee El País lo considerará una aberración de libertinaje y aquí se le ha puesto como usuario destacado por condenar la imaginación de un creador. Seguiré soñando con tener la vagina disecada de Isabel la Católica como hacía el narrador de Reivindicación del Conde don Julián.

SALVASTE mi corazón
lleno de moratones,
que ante cada caricia
 saltaban como socavones.

Desconsuelo aguantar siempre
cristales rotos pisados
golpes contra un niño
 rebotaba  ingenuos balonazos.

Tus pechos tus brazos
juego de poleas y dominó
del que cayeron estrellas
quién sabe qué razón.

Cuánta belleza en las cosas concretas.

Qué hermosa esta Las Palmas en verano para quién sueña historias. ¡Qué hermosa esta Las Palmas hoy! Encapotada,vacía, anestesiada,con gente hermosa vestida de forma informal de verano,pero para entender esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera sin calcular bien a la velocidad a la que vienen los coches. Los parques están delineados y respiran un aroma especial pero tenue y los colores de las flores no se decoloran. La playa de Las Canteras medio llena disfruta de un ambiente cosmopolita sin agobiar que pocas veces se puede disfrutar. Y la sensualidad de la carne morena oliendo a arena de la gente bella que viene y va por las calles destaca más en estos días nublados,correosos donde uno necesitaba algún crimen o un escándalo para sentir por fin el paso del tiempo. El escándalo viene de Maspalomas. Un alemán que acababa de alquilar un apartamento,investigando como estaba organizado su apartamento vio un arcón congelador en un trastero de la cocina con el letrero"algas con peligro de contagio,cuidado,no abrir".A pesar del letrero abrió el arcón. Se encontró con los trozos en bolsas de un cadáver congelado el 8 de agosto. Parece que se puede tratar de un joven. Los anteriores propietarios era una pareja gay alemana y uno de ellos ejercía la medicina pero se ha demostrado que no tenía título. Ha habido chistes por Internet sobre si fue una mala práctica de reiki(¿?). Los vecinos están consternados y se sorprenden porque parecía una pareja normal que no daba problemas. Mientras voy a comprar la comida el pollo y dos raciones de papas pienso en cómo amo Las Palmas aunque la desprecia,el orden de sus zonas marginales por las que tengo que cruzar en medio de la ciudad,la paz escuchando música reague y el olor que la lluvia tonificante y suave sabe sacar a la ciudad. Mientras estoy en la pollería viendo a la bellísima pollera con su bello tipo italiano y su delicada nariz pienso en el tema sin imaginarme al fallecido y el impacto del inquilino que marcó rápidamente para avisar a la Policía. La pollería esta en una gran avenida donde se pueden ver bambolear los árboles de 7 metros de altura. Y vuelvo a la belleza que me rodea EN la pollería,no le quiero decir nada a la pollera porque es una trabajadora que hace un trabajo frenético como para explicarle los anclajes de un cuento.Ella es una persona real,quería decirle que es muy guapa pero también esta fuera de lugar.Ella hace un chiste a un niño de unos tres años que tiene el número 58 y no se entera de que le toca y no se atreve a decir en voz alta lo que tiene que pedir. Los árboles maravillosos de la calle bajo la lluvia que nos dan un aspecto de ciudad europea a pesar de no tener monumentos artísticos antiguos. Es olerlo todo como si se hubiese descubierto un nuevo espíritu. La belleza invisible de las ciudades viene del trabajo duro y de la luz y la brisa.Hay un ambiente tranquilo de recapacitar como cuando limpiar los desechos de una batalla pero sigues imaginando la destrucción y los cadáveres aunque solo veas el magnífico bosque y los trigales hasta el horizonte. YA hecha la compra vuelvo por las calles mojada oliendo al pollo y a la grasa de las papas. Uno quiere salir a la calle y trascender todo lo que le ocurre a la gente,lo que piensa,cómo imagina las cosas que suceden y cómo las siente.Uno quiere vivirlo todo,contarlo todo,y después ir al gimnasio para notar los brazos atrofiados,las piernas soñolientas. Pero de pronto gritando y riéndose como repitiéndose un chiste un tipo musculoso de unos treinta y cinco años me dice: ¿No te lo vas a creer?sí sí, pero¿tienes dinero?. Yo sigo después de gruñirle suavemente que no tengo dinero,me replica que por lo menos debería contestarle pero me marcho rápido sin decir nada. Veo la calle de las prostitutas nervioso por si me tropiezo con algún delincuente y llego a mi calle empadada con sus dos carriles sin apenas coches.Un lugar agradable. La imaginación en medio de la calle tranquila.Sus asesinatos soñados,su marginalidad y la envidia hacia los dueños de los coches de lujo que se van pasando de largo. Y después uno lee los periódicos locales,folicularios de historias de escayola,anécdotas prejuiciosas chabacanas,y vuelve a ver esta belleza uno tiene que haber disfrutado todo el año de sol,de bullicio,de los atascos y las pitadas de los coches, de gente que corre y que cruza las calles por cualquier manera,la imposibilidad de aprehenderlo todo,toda esta belleza que se escapa entre los dedos y absorbe la arena.

Sobre Newton y las comunidades científicas

 Newton era muy religioso,eso le dio mucha disciplina, y creía en la alquimia,cosa común en la época.Dicen que la idea original de su Ley de la Gravitación Universal fue de Robert Hooke pero fue él quien la desarrolló y consiguió dar un Orden al Movimiento de todo el Universo.


Del mismo modo,muchas nociones que después desarrollaría Charles Darwin ya estaban en su abuelo y en Lamarck que fue el primero que las sistematizó con contradicciones y sin pruebas sólidas.Había una necesidad de ordenar un Universo que parecía tener una coherencia,cosa de la que los intelectuales españoles no tuvieron tan profunda necesidad


.Lo mismo ocurrió con Nietzsche que trabajó en dos cumbres ateas las Universidades de Leipzig y Basilea. No hay nada más fuerte que un sistema de ideas a las que les ha llegado su hora y al Genio potente que recoja los chispazos en la arena y les de ese kilómetro extra eléctrico que dio la vida a Frankenstein.


Quizá el caso más extremo fue Einstein que dio sentido a todos los huecos de una física que se desmoronaba,a otra cuántica que no pudo dar ya nada por definitivo,ni al sentido común.

El Magnate ucraniano de Estambul.

¿Quién sería aquel magnate y cuál sería su historia?,¿habría cometido algún delito tan grave? -Y la chica ¿por qué estalló? ¿no se puso a gritar, o lo que fuera, cuando llegó desde Ucrania sin que nadie pudiera entenderla en medio de la enorme recibidor del Hotel? Un magnate ucraniano exiliado en el Hotel Eresin Topkapi de Estambul con traje azul gris plateado,camisa blanca y corbata roja en el restaurante de Lujo sin querer salir sino viendo la enorme Avenida con su bandera turca y unas murallas muy gruesas que yo quise confundir con la puerta de Kerkapuerta donde entraron los turcos a Constantinopla. Me acordé por una factura de hace dos años del 18 de Julio. Ahora Turquía busca la amistad de Rusia y a lo mejor gente como él se ve en peligro o lo más probable es que le de igual.